Bocados de perspectiva

Él no puede evitarlo; la tiene que mirar. Sus ojos se ven atrapados por los de esa joven. Ve algo en ellos, no en ella, sino en ellos... Son marrones, muy oscuros, vulgares-como piensa ella-. Tienen una acción de atracción, demasiado fuerte para él. No se fija en su cuerpo: únicamente en el sonido de las gotas de lluvia que pegan contra la ventana, el de su corazón y en sus ojos. Es débil al lado de ella, en frente, o a una distancia infinita. Pero ella no ve los de él. A esto se le llamaría amor incondicional, no correspondido, el cual es mucho más doloroso para la persona que lo sufre. Él en esos momentos no lo sabía, hasta que en el transcurso de los segundos se iba dando cuenta de que ella no lo miraba a él, sino al que estaba detrás suya... 

Hay muchas mentes y a la vez, muchas perspectivas. 

Rosas negras, margaritas blancas sin pétalos.

Regaliz quemado tirado en la cama, empapando el ambiente de ese olor tan... amargo, el olor del desprecio y el sabor de la vergüenza. Encima del cabecero hay un lienzo... En el lienzo hay pintadas letras, al revés. Las letras son negras, y el fondo rojo. Antes de entrar en el balcón, a la derecha de este, se encuentra un espejo de lo más simple, para cuerpo entero, hecho añicos en la alfombra que está a sus pies. En la mesilla de noche una taza blanca de café con marca de carmín gris. Ella quería que sus labios se vieran del color que realmente son, fríos, ya casi sin vida. Al lado de un armario viejo de caoba está el sillón en el que  permanece sentada, envuelta en una manta de punto blanca. Deja al descubierto unos dedos delicados y temblorosos, con las uñas mordidas, apretando fuertemente uno de sus brazos y mirando a la nada. Donde en la nada suele estar el todo.